В связи с глобальным позеленением организма лежу пластом, прикрывшись хвостом.
И думаю.
Про снег.За окном сыплет снег, и мысли мои плавают, примерно как у небезызвестного Феликса Сорокина из "Хромой судьбы" Стругацких. Хотя о дворниках я не думаю))) И Москву хоть и заметает, но пока не "как богом забытый полустанок где-нибудь под Актюбинском". А жаль... Сейчас, в этом состоянии, с пледом, чаем (наконец-то! пуэр, пуэр, других чаев не бывает! я солгала вчера звонящим, что иду в аптеку - я ходила в родимый магазинчик, решила, что больше не могу, что хоть что-то имею право для себя лично, и потратила последние деньги на две таблетки душистого, вкусного, пятнадцатилетней выдержки, дорогущего, как зараза, но такого любимого), в подушках и с половиной коллекции плюшевого своего зверья, давным-давно заменившего мне остро недостающее человеческое тепло и участие, с книгой в руках наконец - я бы предпочла, чтоб заметало. Тогда был бы смысл встать, добрести, цепляясь за стены, до кухни, откупорить вянущее в пластике "Каберне", привезенное отцом в прошлый его визит в Москву, стырить у братца яблоко и сварить себе глинтвейн. И полулежать потом, опираясь на подушечных размеров игрушки, уже не с чаем (хоть и обожаемым) - с чашкой исходящего паром и запахом горячего глинтвейна, кутаться в плед и покрывало, и в студенческий подарок прошлого года - огромное одеяло верблюжьей шерсти - отключить все гаджеты, взять с полки бумажное, родное, новое (пятый экземпляр уже "зачитали", и я даже не помню - кто!), раскрыть и наслаждаться.
...Москву заметало.
Москву заметало, как богом забытый полустанок где-нибудь под Актюбинском. Вот уже полчаса посередине шоссе буксовало такси, неосторожно попытавшееся здесь развернуться, и я представлял себе, сколько их буксует сейчас по всему огромному городу – такси, автобусов, грузовиков и даже черных блестящих лимузинов на шипованных шинах...
И чтобы Сорокин, и Банев, и Диана, и Рем Квадрига, и мокрецы, и писатели. Читать, уплыть и возвращаться изредка, смертельно жалея, что у меня непреодолимая гендерная дисфункция мозга - я очень хочу это прочитать, но мне никто это не позволит. Это только в обыденной жизни классический бигендер - ну, так, чудаковатый слегка персонаж. А в творчестве это ужасно мешает, я все время хочу невыполнимого, целый год носилась, например, с "Желтой подводной лодкой "Комсомолец Мордовии" Успенского и Лазарчука. Очень хотела, видела воочию - как, просто потрясающий текст, живой, смешной, добрый - и ни хрена не вышло. Ну мужской он, совершенно мужской. Педагоги отказали мне наотрез. Ну, я их понимаю, по правде-то. Это очень глупо выглядит, да. Но "Хромую судьбу" очень хочу. Плюну когда-нибудь и начитаю на диктофон. Косо, криво, без нужных акцентов - да плевать. У меня двойка по сценречи за прозу, я только стихи неплохо читаю. Но все равно...
За окном тем временем все идет и идет снег.И я продолжаю думать.
О чтении.Почему это, интересно, я не читаю последнее время ничего, кроме фанфиков? Читаю я быстро, по нынешним меркам - практически запредельно быстро; все скачанное перечитано поэтому уже раз по пять-шесть, тем более что львиная доля (прямо скажем, процентов 99) этих картинок не требуют хоть какого-то умственного включения и осмысления; авторов, способных на погружение читателя, среди фикрайтеров - кот наплакал, для пересчета хватит пальцев одной руки, и еще место останется... Почему же я не читаю нормальные, человеческие - любимые, черт возьми! - книги? Упадок душевных сил? Произошло-таки погружение во всеобщее болото "не думай, тебе это не идет"? Я стала бояться потревожить ссыхающиеся извилины? Что происходит, в конце-то концов?
Хотя, конечно, я лукавлю. Мне понятно, человеку вообще всегда все про себя понятно, вопрос только в страхе, фигурально выражаясь, поглядеть в зеркало, а уж в этом меня мало кто может упрекнуть. Скорее уж - в том, что доходит до меня, как до того жирафа, и даже дольше. Это "последнее время" длится не день и не неделю. И даже не месяц. Это большое "последнее время". Я набиваю душу жвачкой без тени мысли, чтобы не сойти с ума. Потому что право окружающих на свои страхи, столкнувшись с моим сенсорным голодом, вызвало наконец острое несварение мозга. Я признаю за окружающими право быть такими, какими они сами хотят, но того, что остается, мне категорически не хватает для адекватного существования. Поэтому я забиваю голову фантомами чужого вымышленного понимания, вымышленного тепла, вымышленного участия. Мне очень хочется верить в людей. Мне хочется заморочить зеркало мантрой "все нормально, просто не сезон, погода плохая, дел много, у всех свои проблемы". Ведь нельзя же выдумать того, что не существует, правда же? Правда? Это давно известно, это все знают. Так если придумывают понимание и тепло - так, значит, оно все где-то есть? Так хочется верить... Так страшно, нестерпимо хочется дожить, дотерпеть, дотянуться. За это даже можно заплатить, не торгуясь, чем угодно.
Постфактум подумалось: а может, их затем же и пишут? Ну, нету ничего вокруг, уныло все, вот и хочется себе сказку придумать. Почему нет? Не одни же толстые прыщавые недопринцесски пишут, и не только о Мэри Сью. Странно правда - а что бы глаза тогда не разуть?За окном продолжает сыпать белым и мягким. Еще час-другой, и таки кто-нибудь под окнами завязнет в снегу... Я же продолжаю думать, ибо ухо болит, а отвлекаться надо.
Об ужастиках.А вообще я не про эти скорби земные неизбывные хотела. Посмотрела у френда с ником стоматолога любопытный перепост, вот оригинал, если чо. И снова подумала, что почему же меня это все не пугает ни разу; наверное, надо быть достаточно психом, чтоб знать, а пугает вера; что жаль замкнувшуюся тему про страхи, и что очень жаль, что никто из фантомчиков не решился написать. Мне б очень любопытно было побеседовать про перевал Дятлова, к примеру, коим перевалом мне мозг невестка перекопала в прошлом году начисто. Или про какие-нибудь основательные страхи, типа страха смерти, одиночества и еще чего. Хотя, конечно, страх неполноценности был вкусен.
Вообще, судя по вчерашне-сегодняшним событиям, я все же плавно спячиваю, и главное тут - не схватиться в читательском угаре за Блоха, к примеру. Или за раннего Харриса. Это опасно, учитывая специфический бытовой опыт и наличие под окнами парка. А в парке - конюшня. А в конюшне - навозница... Хотите страшилок? Их нет у меня, увы. Это не страшилка, это биологически-химический научный факт - в конском навозе растворяется все. За пару-тройку суток остаются целыми либо крупные, либо повышенно твердые органические фрагменты закопанного. И куски особо твердоплавких пластиков. Главное, закопать поглубже. Не зря же конский навоз считается чуть ли не самым навороченным удобрением на всем белом свете. Народ на глине джунгли после него выращивает. У меня как-то сценарий, связанный с такой фишкой, в детективообразный сериал не взяли. Я побузила сначала, а потом оклемалась и искренне, от души перекрестилась, хоть и некрещеная ни разу. Знали б вы, сколько на самом деле идиотов, считающих телеэкран руководством к действию... Я б не перенесла косвенного убийства, честно. Слава Богу, что не взяли сценарий, кто-то остался жив.
Но это не страх, это самая что ни на есть бытовая реальность. А вот эти, которые про эскалаторы и про тетку в шкафу, не пугают ни разу. История с эскалатором напомнила старый анекдот.
если кто не помнитМетровская страшилка
Осторожно, двери закрываются.
Входы в метро засыпаются.
Эскалаторы - обрываются.
Товарняк в электричку врезается.
Пассажиры внутри накрываются.
И вообще все плохо кончается.
(год запуска байки примерно 95-96, но могу ошибаться.)
Баба в чулане вызывает неподдельную смеховую истерику. Если в любой из моих шкафов вместится что-нибудь толще бумажного листка, я ему лично обещаю приз за выживаемость! А взобравшемуся еще и на мой этаж и просочившемуся (без следов!) через стеклопакеты - плюс тортик за каскадерское мастерство гарантирую. В Японии, кстати, чтоб вы знали, та же фигня. Это в деревне может кто-то втелепаться в дом, найти себе прибежище, где заныкаться и не задохнуться, и от разрыва мочевого пузыря не спятить, а в городе это анекдот. Боян даже. С бородищей.
Молнии.. Ну, чо - молнии? Это физика, товарисчи, учим матан или хоть школьный учебник неплохо раз в жизни открыть. Куда интереснее почитать, к примеру, жизнеописание того же Теслы, вот уж кто электричество любил странною любовью...
Кости, тушки и прочие багажные радости тоже умиляют. Ну кому, кому, госсссподи прости, придет в голову любопытствовать - что там у кого в сумке? Меня вот один раз в аэропорту чуть не заментовали по подозрению в терроризме - и без всяких костей, между прочим. (Не буду загромождать пост сверх меры, скажете - напишу.) Это, по ходу, страх типа "разбери, деточка, сумочку, а то в твоем хламовнике мыши заведутся да там и СДОХНУТ!"))))
Птицы... Пасюки куда умней, если чо. Умней тех же ворон, которые, конечно, круты и все такое. Но вот же ж бедовина - как ни рылись люди, так и не нашли у животных второй сигнальной, хоть ты тресни. Как бы нам ни хотелось приписать, наделить и очеловечить. Друг с другом бы научились разговаривать, а то все за границами ума собеседника ищем...
Скелет в стене - застрелиться про войну! Вот только совсем тупой\лысый\рыжий\ленивый\и т.п. (нужное подставить, ненужное вычеркнуть) не в курсе первичных изысков древней архитектуры. Так и все, и писец, и пошло и поехало... Если в гипсокартоне современных домовых переборок обнаружится невзначай мумифицированный в спирту прораб - вряд ли я буду пугаться. Скорее я буду долго бурно ржать.
Эпосы (общеизвестные - типа Гоголя, - малоизвестные и неизвестные совсем) про летаргию и комоподобные состояния - это вообще за гранью добра и зла. Боитесь быть похороненными заживо? Пишите в завещании требование кремировать. Жить не будете, но похоронят точно мертвым - стопудняк! А вот чо еще я могла тут сказать?..
Жалко мне, в общем, иссякших разговоров про страхи. И немоты фантомчиков жаль, очень любопытные вещи ведь могли рассказать. Я ж не поржать, я подумать хочу. Храбрость и бесстрашие - это же ведь разные вещи, бесстрашие - это что-то про душевную фригидность, про неумение чувствовать, а храбрость - скорее про преодоление. Интересно же. Жаль, что мне одной.Это не финал, я болтливая нынче, хоть и устаю через две строки на третью. Щас еще чего надумаю и напишу.
Но вряд ли.Нет, не напишу. И сил уже нет, и вечер, просто-таки класика жанра происходит в чистом виде: с наступлением не каких-нибудь там сумерек, из которых состоит 99% светового дня зимой в родимом мегаполисе, а вполне себе такой конкретной темноты, элегантно контрастирующей с незамызганным пока, свежеулегшимся по всей улице, белоснежным покрывалом, наваливается собственная темнотища - непроглядная, душная, липкая, вязкая, отвратительная... Начинает накатывать боль, полголовы очень хочется оторвать нафиг, в ухе мерно шарашит пульс, сильно напоминая отзвуком гул товарного поезда - только этот поезд все идет и идет, и никак не кончается; календарь тянет взгляд на себя, мне неприятен этот конкретный новый год, впервые в жизни он мне беспросветно неприятен, и никак не удается забить мерзкий привкус во рту привычной скороговоркой про "все хорошо, скоро все будет новое, свежее, все утрясется, утекающий год был тяжел и страшен, новый будет лучше, ведь он же - новый"... Неправда. Все тянет вниз, в болото, в трясину, бездарно убегает время, ничего у меня до сих пор не выходило, не выходит и шансов на то, что таки выйдет, все меньше и меньше. Подкатывают слезы, злые предательские слезы жалости к себе, беспомощности своей, бесцельности, бессмысленности.
Так что не буду я ничего писать. Мне еще надо полы помыть - никого же не трогает, что 38,5, моя очередь и точка. Главное, через час-полтора выпить снотворное, не тянуть, как прошлой ночью - до шести утра, захлебываясь соплями, слезами, чаем, лекарственной горечью и до тошноты осточертевшим уже на второй пачке сигаретным дымом.
@темы:
экзистенция, однако!))
-
-
13.12.2011 в 23:04Говорю.
Я в принципе тебя слушать люблю. )))
"разбери, деточка, сумочку, а то в твоем хламовнике мыши заведутся да там и СДОХНУТ!"
Когда я была мелкая, мама ругаясь на мой бардак говорила, что у меня там скоро динозавры заведутся. На что я отвечала, что тогда точно получу Нобелевскую премию.
Страшилка о ожившем покойнике (З.Ы. таких случаем много было) заставил вспомнить анекдот.
- Я вчера на похороны Петровича ходил.
- И как все было?
- Да, пока мы его несли, он возьми и сядь в гробу.
- А вы что?
- Устраили праздник. Шарики, выпивка, оркестр. В общем кое-как похоронили.
-
-
14.12.2011 в 01:43Спасибо. Лучше трындеть, чем рыдать, верно же, да? Рассказываю.
История произошла по очень трагической причине - ну, у меня, как уже все знают, не бывает анекдотов без чернухи. Умерла бабушка. Это был удар жутких размеров, потому что бабушка много лет была, как бы это выразиться?.. Главой клана. Всей нашей необъятной семейки. Мы очень любили ее, все без исключений: дети, племянники, снохи, зятья, внуки, правнуки, двоюродные внуки-племянники-правнуки - семейка реально очень большая.
Вот. Бабушка скончалась. Мы попсиховали, но сначала делать, потом переживать - это семейное, поэтому слезы и страдания не мешали сбегать в кассу, распределить наш кусок семейки по местам и отправить брата с невесткой к матери в Геленджик, а отца собрать к полету в Самару. Со мной в качестве сопровождения.
Поскольку все происходило крайне оперативно, в течение нескольких часов, мы с отцом ровно успели забежать по местам работы, предупредить об отсутствии и встретиться уже во Внуково, у стойки регистрации.
Зарегистрировались, пошли на контроль. Сгрузили барахло, сумки, часы-мобильники на предполетный досмотр, вышли через рамку и ждем. Проехало барахло, мы облачились. Проехал папин портфельчик, папенька его забрал и стоит, меня ждет. Мой скромный рюкзачок проезжает рентген... Тетечка останавливает ленту, отгоняет мой рюкзак назад. Вдумчиво смотрит на экран. Долго-долго. Потом переводит взгляд на меня. Потом вытаскивает мой многострадальный рюкзачок, но перехватывает и требует открыть.
Я в полных непонятках открываю. Тетечка требует продемонстрировать содержимое, но в рюкзак сама не заглядывает. Я пожимаю плечами и начинаю выкладывать на ленту:
- мешочек с флешками
- хард без корпуса
- пару салазок для харда
- отвертку (помнишь, мою любимую, магнитную, двухсторонюю, я ее везде с собой таскаю?)
- ремнабор (нож, пара отверток, шило, напильничек, плоскогубцы)
- еще одни плоскогубцы, некомплектные к ремнабору
- две ручки
- три зажигалки
- связка булавок
- переходник на miniUSB
- горсть переходников: джеки, миниджеки, тюльпаны разных конфигураций - россыпью
- кусок коаксиального кабеля
- огрызки и обрезки проводов разной жильности, толщины и назначения - связанные в пучок
- фонарик
- два перочинных ножа
- паспорт
- книгу Пратчетта
- здоровенную макияжную кисть, одну, без никакой в обозримом пространстве косметички.
Примерно на середине этого списка тетенька начала ощутимо меняться в лице. Когда я водрузила поверх всей кучи финальным аккордом связку ключей (ты же помнишь, как выглядит моя связка ключей, м?), за моей спиной материализовались два широкоплечих товарища в форме. Тетенька, видимо, чо-то там нажала под столом...
Папа начал усиленно делать вид, что он не со мной.
Картина маслом. Стоит, значит, перед лентой девица в косухе, у девицы в ручном багаже куча непонятной, потенциально опасной технической фигни. Рядом отирается благообразный пожилой профессор и нервно поглядывает на происходящее. Тетечка обозрела натюрморт и потрясенно спросила:
- Девушка, а зачем Вам это?
Да с работы я, блин! Это мой РАБОЧИЙ инструментарий! Ну, так я примерно и сказала, только вежливее, конечно. На что получила следующий логичный вопрос:
- А кем же Вы работаете, девушка???
- Видеотехник я!
Товарищи в форме просто легли от хохота.
Но рюкзак меня все равно заставили сдать в багаж.