Сегодня приснился полный пиндец.
Собственно, ОН.Мой дом - длинная семнадцатиэтажка - с одной стороны смотрит на дорогу через макушку супермаркета, а с другой - на сплошное поле пятиэтажек. Что-то там с этой землёй (под пятиэтажками) не так просто, как мне кажется - за неполные 30 лет жизни в этом доме все самые глючные мои сны начинались с похода к пятиэтажкам. Как в народной сказке, словно прохождение через единственную в доме арку равнозначно архетипическому сказочному переходу в иной мир.
Так вот, весь сон не вспомню и какого лешего мне там припёрло - тоже, но яркий эпизод просто прекрасен!)))))
Что-то мне было нужно, повторюсь - не помню. Но путём раскопок в гугле, обзвонов и встреч с какими-то разнообразными людьми и прочих телодвижений выяснилось, что мне может помочь один человек. Итак, в начале этого феерического заплыва я оказываюсь у своей станции метро с бумажкой в руках, на которой от руки записан адрес (не моей, кстати, рукой). Четвертинка тетрадного листика в линейку, надпись острым угловатым почерком, шариковой ручкой с чёрной пастой - очень явственно помню. "О! - осеняет меня. - Так это ж рядом с моим домом!" (А я, типа, как в бродячие времена - это мой дом, но я в нём не живу. Я живу где-то в другом месте. Но это "отчий дом" и всё такое.)
Иду к дому. А обойти его с флангов не могу - кругом стройка, всё перекопано. "Что, - думаю, - за фигня? Там же огромный микрорайон, как-то же люди должны там ходить? На работу, в школу, в магазины?" Прохожу через эту самую единственную арку и вижу нечто несообразимое: передо мной огроменная стройка со всеми онёрами - там сваи забивают, тут котлован под фундамент копают, поодаль самосвалы рычат - гружёные и порожняк, - подъёмные краны стоят, через всю эту неохватную рукотворную колдобину тут и там тянутся ниточки тропинок для людей, а в самом центре композиции возвышается опупенных размеров строительный отвал, в который явно сгребли всё - и землю от котлована, и всяческий строительный хлам от гвоздей до цельных бетонных плит, и всё-всё-всё. Большой такой отвал, как гора. Картина в стиле соцреализма "Стройка века", не иначе))))))
Все тропки стягиваются в одну точку - к арке, возле которой колготится куча народу. Тут и тётки с авоськами, и глазеющие мужики в трениках с пивом, и всамделишные строители в касках и спецовках - табун народу, короче. А вот внутри строительной инсталляции на удивление малолюдно. Нет, народ есть - краны шевелятся, самосвалы кто-то ведёт, людишки по тропинкам копошатся - но очень мало. На открытом месте стоит в одиночестве мужичок - все группками тусуются, а он сам по себе. Стоит ко мне спиной, и я чую, что кто-то знакомый, а со спины узнать несподручно. Подхожу - и точно, знакомый! Виктор Михайлович, мой бывший шеф в видеоцентре. Но он меня не узнаёт!.. Я, впрочем, не особо и настаиваю. Спрашиваю у него, как добраться по указанному адресу, показываю листок. Виктор мой Михалыч объясняет мне, что это вон там, за этим отвалом, проще обойти, но это через пол-района пилить крюка, а в принципе можно и здесь, да вот отвал нагородили совсем недавно, тяжело через него перебраться, очень уж высокий, зараза, все жалуются.
"Ладно, - думаю я, - ну, отвал так отвал. Видали мы и повыше высоты; в конце концов, по Приэльбрусью и Татрам пешком мне шариться здоровье позволяло, а тут горочка поменьше тех, на которые довелось на своих двоих взбираться". Поблагодарила и пошла - благо, тропа вверх была вполне себе нахоженная и даже приличной ширины.
Иду, верчу в руках листок и соображаю, что, судя по всему, человек, которого я разыскиваю - то ли батюшка в местной церкви, то ли учитель в приходской школе при этой церкви. Ничего, в принципе, особенного в этом соображении и нет, хотя мне немного удивительно, что человек церковный связан с тем делом, из-за которого я его разыскиваю. Но по большому счёту - какая разница?..
За всеми этими размышлениями забираюсь я на гребень отвала... и офигеваю.
Картина на грани абсурда, прихода и кощунства.
Стою я, значит, на краю почти отвесного обрыва. Возможности спуска совершенно никакой, тропинки есть, но сильно ниже - там, где обрыв переходит в пологий спуск, а за ним уже лежит здоровенная долина с редко и хаотично расположенными домами и крохотулечными рощицами. Будь эти рощицы ещё чуть-чуть поменьше, их вполне можно было бы назвать клумбами. Дома глючные - небольшие, одноэтажные и мультяшные какие-то, реальные люди в таких не живут. Никаких дорог, одни тропинки, сложно и витиевато заплетённые между домов и рощиц. В паре-тройке километров уже не видно ровно ни шиша - всё застилает дымка, что-то среднее между туманом и тепловым маревом.
Выше всех остальных домов (и ближе всего ко мне), там, где уже есть тропинки, но ещё нет ровной, как стол, долины, стоит крайне специфическое сооружение: дом как дом, как все остальные дома, такой же небольшой и одноэтажный - но весь обшитый, обвёрнутый и обтянутый тканями. Разными. Каждая деталь - своей. Стены - чем-то бежевым, крыша - тёмно-коричневым, оконные рамы, дверь, флюгер - всё обшито или обвёрнуто тряпками. Хорошо, что я не дизайнер и не архитектор, а то инфаркт от передоза концептуальности был бы неминуем.
Но это всё цветочки и детский лепет по сравнению с главным.
Всё пространство почти от крыльца "тряпичного" домика до обрыва занимают кладбищенские кресты. Их несуразно много, они лежат кипами и вязанками, и кучами, сваленные как попало; стоят, воткнутые в разрядку и впритык друг к другу, прямо и вкривь-вкось; их столько, что они громоздятся до самой кромки обрыва, и если я опущу ногу, то наступлю на ближайший. И они все разноцветные. Совершенно одинаковые простые кресты - одно длинное основание, одна короткая перекладина, - огромные, в два-три человеческих роста, каждый выкрашен строго в один цвет, никаких полутонов, разводов и украшений, никаких вообще иных деталей - но такое впечатление, что их красил великанский детский сад на уроке рисования. Гуашью. Все разноцветные, яркие до вырвиглазности, цветные до полного абсурда кладбищенские кресты. И все, как один - пушистые, как помпон на детской шапочке. Совершеннейшая отключка мозга.
А главное - у меня нет никакого выбора, кроме двух вариантов: либо возвращаться назад и искать обход неизвестно где, либо, раз уж влезла, спускаться прямо по крестам. Единственная мысль, которая меня греет, пока я стою с отвисшей челюстью, заключается в том, что это не кладбище. Это не может быть кладбищем, ни при каких условиях, и значит, я никого не потревожу. Но если эта мегатонная нелепость всё-таки кладбище... То я возмещу потревоженное на их же языке.
И я шагнула вниз. И разумеется, сверзилась, шагая по ненадёжным мягким фактурам. Но, что удивительно, слететь-то я слетела от души, но лавина мне вслед не сорвалась и даже пошатнуть случилось всего-то с пяток крестов из всего нагромождения.
Слетела я феерично. Инерцией меня аж внесло в раскрытую дверь "тряпичного" домика (что, кстати, очень странно, потому что находился он сильно правее траектории моего спуска с обрыва), я споткнулась о порог и растянулась на вязаных половиках. Мозг ещё при виде с обрыва махнул на всё ближайшим синапсом и отказался принимать участие в происходящем. Поэтому я с полной уверенностью ожидала явления Бабы-Яги - и дождалась!
Дверь открылась, и в сени вышла тётка примерно под полтинник возрастом, ухоженная без фанатизма, подкрашенная-причёсанная и главное - в строгом офисном костюме! Офигели мы обе.
- По здорову ли будь, добрый мо... ЧЁ?!? Ты кто??? - опешила тётка.
Я пожала плечами - мол, ну, не срослось с добрыми молодцами, пришлось мне топать, никто ж больше не пошёл.
- Вот блииииииинн... - растерялась Яга. - Сейчас Горыныч прилетит, голодный, а у меня и жрать нечего, и тебя я куда дену?
Мне даже немного совестно перед ней стало за то, что я не богатырь или, на худой конец, хотя бы добрый молодец. Яга принялась шагать по сеням взад-вперёд, что-то обдумывая и ругательно бормоча себе под нос, но тут окружающую реальность заштормило, дом затрясся, Яга заорала: "Ложись! Летит!" - и брякнулась ничком на пол, потянув меня за собой. Нас накрыло тряпками разваливающегося дома, и тут я проснулась. Так и не знаю - сожрал ли меня в итоге Горыныч, или у него жёсткая тестостероновая диета?))))))))